Se había parado junto a madres asustadas y abrumado a padres y recién nacidos que llegaban demasiado temprano, demasiado tranquilos o demasiado frágiles. La gente confiaba en él precisamente porque no sacudía, no entraba en pánico y no permitía que el miedo en una habitación se convirtiera en suyo. Eso era lo que pasaba con Robert Wright: había hecho una vida profesional por firmeza, y había sido bueno en ello durante mucho tiempo.
“Hasta la sala de entrega Cuatro, en una mañana gris de invierno.”
El bebé era pequeño, enojado por el frío, sus pequeños puños se acurrucaban junto a sus mejillas en la postura universal de la recién llegada. Húmede el cabello oscuro contra una cara roja. El tipo de nueva vida perfecta y furiosa que Robert había presenciado cientos de veces y había aprendido a recibir con calidez profesional.
“Entonces la manta se resbaló”.
Justo debajo de la clavícula izquierda del bebé, donde la tela se había desplazado a un lado, había una marca de nacimiento. Con forma de media luna rota, pálido en los bordes, más oscuro en el centro, como una pequeña luna interrumpida por la sombra.
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